Anoiteceu, faz frio, 44 anos e 5 meses, como passa rápido “Meu Deus”, eu sinto o frio circular que sai do assoalho e se infiltra no tapete, meu tapete é Persa, aliás, todos meus tapetes são Persas. Mas eu não sei o que esses bastardos fazem que não impedem que o frio se instale. Onde agora, onde?
Eu poderia pedir que acendessem a lareira, mais eu mandei o copeiro ir embora, o copeiro, a arrumadeira, a cozinheira; TODOS RUA, um a um, uma corja que ri de mim pelas costas. Mas onde agora, onde?
A lenha, em algum lugar da casa, mais acender a lareira, não é tão fácil como parece no cinema, o xinês ficava horas e horas assoprando e mexendo até acender e eu mal tenho forças para acender meu cigarro. Onde agora, onde?
Eu desliguei o telefone da parede, peguei a garrafa de Whisky, estou sentada aqui a não sei quanto tempo, bebendo, mais bebendo devagar, por que hoje, hoje eu não quero ficar bêbada, hoje não. Engraçado sabe, eu to sentada aqui a não sei quanto tempo, foi escurecendo e eu não acendi as luzes da casa e agora que está escuro eu vejo, vejo essa sala exorbitando de riqueza, uma riqueza inútil, fútil, coisas que eu comprei nas minhas viagens pelo mundo a fora e eu nem lembrava mais que tinha. Mas onde agora, onde?
Eu tenho um velho que me dá dinheiro, um jovem que me dá gozo e um sábio que me dá aulas de doutrinas filosóficas, uma filosofia tão platônica que na segunda aula ele se deito comigo, mais você acha que eu me importo com que ele ou qualquer pessoa pensa de mim? Claro que não, mais eu já me importei. E por causa da opinião alheia, é que hoje, ah hoje eu tenho um casaco de Vizon, um gato Siamês, eu tenho um sapato com fivela de diamante, eu tenho um piano com calda, uma chácara com piscina, um diamante que é quase do tamanho do ovo de uma pomba e um aquário com floresta de coral no fundo. Mas eu trocaria tudo, tudo, anéis e dedos, mais uma vez, só mais uma vez, ouvir o som do saxofone e saber que ele está bem em algum lugar, nem pediria para vê-lo, não eu não pediria tanto. Mas onde agora, onde?
A primeira vez que nós nos amamos foi numa praia e era uma noite muito quente, então nós entramos na água do mar nús e a água parecia a água de uma banheira, uma água morna e ele ficou assustado quando eu disse que nunca tinha sido batizada, então com as mãos em concha, ele pegou a água depositou na minha cabeça e disse: Eu te batizo Luiziana, em nome do Pai, do Filho, do Espírito Santo, Amém! Eu pensei que ele tava brincando, mais ele nunca falou tão sério em toda sua vida. Luiziana, Luiziana, nunca mais ninguém me chamou assim. Onde agora, onde?
Nessa noite na praia eu disse a ele: Se você me ama, me ama mesmo, suba naquela duna, nú como está e toque seu saxofone o mais alto que você puder até a polícia chegar! Eu corri, vesti minha roupa, por que ele tocava tão alto que eu sabia que a polícia não ia demorar. Ah, ele tinha o cabelo todo bagunçado, a camiseta despencada, o sapato um lixo, mais o sorriso, ah, o sorriso era tão branco, tão lindo, que quando ele sorria eu parava de sorrir só para ficar olhando o sorriso dele.
Ele me levou pra morar com ele, era um apartamento no 10º andar, era um apartamento pequeno, pobre, feio, sujo, mas nós nos amamos tanto e fomos tão imensamente felizes naquele 10º andar. Em uma noite, uma noite ele me levou para jantar e afinal eu disse á ele: Se você me ama, me ama mesmo, dei me cá seu saxofone e suba naquela mesa, grite o mais alto que você puder CORNUDOS, TODOS CORNUDOS! Ele me entregou o saxofone, enquanto eu saia envergonhada eu escutei ele gritando: CORNUDOS, TODOS CORNUDOS! Me alcançou na rua e me implorou: Luiziana não me negue, não me negue. Era um amor grande demais, entende? Eu não sabia o que fazer com um amor tão grande assim, na hora a gente nunca sabe. Por acaso alguém da valor na respiração? Haha, da né, quando ela se esculhamba toda, ai todo mundo da valor. “Poxa eu respirava tão bem.” Mais na hora que ta tudo dando certo, a gente não da valor, eu não dei.
Comecei a ficar exigente sabe; Se você me ama, me ama mesmo, me dê um par de brincos! Se você me ama, me ama mesmo me dê um vestido novo! Se você me ama, me ama mesmo me leve pra jantar em lugares chiques! Se vc me ama, me ama mesmo …, ele começou a trabalhar tanto que ele saia pra tocar nos bares durante a noite e só voltava no outro dia, já amanhecendo, cansado ele deitava na cama enrodilhado tocava o saxofone e ainda me dizia: Luiziana, Luiziana você é minha música e eu não vivo sem música. E abocanhava o bucal do saxofone como fazia com meu seio. Eu quis terminar sabe, mais eu não tive coragem, então eu decidi que eu faria tudo pra que aquele amor apodrecesse de tal forma que um dia ele fosse embora e nem olhasse para trás de tanto nojo. Então uma noite, uma noite eu tinha um compromisso, nessa época eu vivia cheia de compromissos, pintava meus olhos diante do espelho e ele tocava saxofone, eu ia me encontrar com um banqueiro sabe, ele sabia disso, então eu parei, parei de pintar os olhos, olhei pra ele e disse: Se você me ama, me ama mesmo, sai daqui agora e se mate, imediatamente!
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quinta-feira, 11 de maio de 2017
quarta-feira, 19 de março de 2014
DIA DE SÃO JOSÉ
Puxando o burrico a mulher e o filho, puxa também, o medo de que os soldados assassinem seu bebezinho.
Atrás do cortejo uma corruíra com seu rabinho apagava as pegadas do cortejo.
Aprendi nas aulas do catecismo a Fuga para o Egito da Sagrada Família com essa versão ecológica, para que poupássemos os passarinhos.
Corruíra é um passarinho sagrado, ela ajudou a salvar o menino chamado Jesus, por isso na minha infãncia poupávamos as corruíras.
Não fossem as corruíras, perderíamos o carro chefe do Cristianismo.
Quando fui expor presépios e contar histórias em Carlsruher, na Alemanha, no mesmo Castelo, estava acontecendo uma exposição chamada Império Romano. Depois de 2005 anos, o Império Romano ainda persegue o menino Jesus.
Imaginei se a Sagrada Familia estivesse na Alemanha e ao ouvir o grito de guerra do Império: " OLHA O IMPÉRIO Áí MINHA GENTE", no desespero, São José, chamaria um táxi, um Volkswagem pra fugir pro Egito. Pra incrementar a história, um garçon durante o ensaio, sugeriu que eu mudasse a marca do táxi,, pra Mercedes Bens, já que o fundador da empresa estudou em Karlsruher, seria uma homenagem. Depois do ensaio ele me sugeriu que voltasse para o Fusca porque São José não teria cacife pra bancar uma Mercedes.
Não lembro direito, mas acho que fugi pro Egito, com burrinho e corruíra.
Feliz dia de São José pra todos os Josés do mundo.
Hélio Leites
19/03/2014
Atrás do cortejo uma corruíra com seu rabinho apagava as pegadas do cortejo.
Aprendi nas aulas do catecismo a Fuga para o Egito da Sagrada Família com essa versão ecológica, para que poupássemos os passarinhos.
Corruíra é um passarinho sagrado, ela ajudou a salvar o menino chamado Jesus, por isso na minha infãncia poupávamos as corruíras.
Não fossem as corruíras, perderíamos o carro chefe do Cristianismo.
Quando fui expor presépios e contar histórias em Carlsruher, na Alemanha, no mesmo Castelo, estava acontecendo uma exposição chamada Império Romano. Depois de 2005 anos, o Império Romano ainda persegue o menino Jesus.
Imaginei se a Sagrada Familia estivesse na Alemanha e ao ouvir o grito de guerra do Império: " OLHA O IMPÉRIO Áí MINHA GENTE", no desespero, São José, chamaria um táxi, um Volkswagem pra fugir pro Egito. Pra incrementar a história, um garçon durante o ensaio, sugeriu que eu mudasse a marca do táxi,, pra Mercedes Bens, já que o fundador da empresa estudou em Karlsruher, seria uma homenagem. Depois do ensaio ele me sugeriu que voltasse para o Fusca porque São José não teria cacife pra bancar uma Mercedes.
Não lembro direito, mas acho que fugi pro Egito, com burrinho e corruíra.
Feliz dia de São José pra todos os Josés do mundo.
Hélio Leites
19/03/2014
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segunda-feira, 8 de abril de 2013
O Jardim de KH
A lagarta lambe os beiços, devorando
galhos inteiros de uma trepadeira em flor, enorme, feito uma lanterninha
chinesa, prepara seu casulo mágico onde ela vai trocar de roupa. Quando sai do
seu armário de folhas, vestida de destaque, surpreende até a si própria, pelo
luxo da fantasia, pronta pra desfilar pelas sapucaís da vida, feita rainha de
escola de samba.
Sabendo desse mistério, a dona do jardim permite, alegando ser a lagarta uma espécie de podadora dos excessos, os beija-flores riscam os céus do pequeno jardim, as vespas montaram num galho, uma pequena pousada, um trânsito intenso, de seres minúsculos, onde tudo floresce, cresce e apodrece sem pedir licença à Urbes. Até o tico-tico fez seu ninho e criou um chopin, e a sinfonia pidoncha do filhote, entra nas paradas de sucesso como a música mais ouvida naquele território sagrado, onde Deus tricota nossos destinos, é ali no arfar de seu tear, que aprendo a respirar, olhando as mínimas orquídeas, nem por isso menos complexas em seus desaines, luxo de cor e perfume, edificando em nós, uma esperança de vida.
A trepadeira que fornece sapatinhos de judia, judia, sim é de nossa perplexidade, ante o fenômeno, não me aborreço com Deus, é dele a obra prima, penduradinho por um fio ele nos estende a vaidade do mundo num varal que vai além de todos os jardins. O jardinzinho é recheado de suculentas, que desabam do alto do mais remoto sapato velho de salto alto vermelho, tudo é linguagem, e registra a obra do tecelão. Claro que também é um jardim de hortaliças, um pé de couve é emblemático a nos dizer, "que couve" e nos chama à reflexão, eu vou e ao saber tratar-se de couve manteiga, já passo no pão do dia, e saio do jardim, mastigando sem culpa, mas ele não sai de mim, assim são os jardins de KH, você jamais se livra deles e eles se multiplicam variados, sem receita, por dentro de todos nós.
José Hélio Silveira Leite (08/04/2013)
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Sabendo desse mistério, a dona do jardim permite, alegando ser a lagarta uma espécie de podadora dos excessos, os beija-flores riscam os céus do pequeno jardim, as vespas montaram num galho, uma pequena pousada, um trânsito intenso, de seres minúsculos, onde tudo floresce, cresce e apodrece sem pedir licença à Urbes. Até o tico-tico fez seu ninho e criou um chopin, e a sinfonia pidoncha do filhote, entra nas paradas de sucesso como a música mais ouvida naquele território sagrado, onde Deus tricota nossos destinos, é ali no arfar de seu tear, que aprendo a respirar, olhando as mínimas orquídeas, nem por isso menos complexas em seus desaines, luxo de cor e perfume, edificando em nós, uma esperança de vida.
A trepadeira que fornece sapatinhos de judia, judia, sim é de nossa perplexidade, ante o fenômeno, não me aborreço com Deus, é dele a obra prima, penduradinho por um fio ele nos estende a vaidade do mundo num varal que vai além de todos os jardins. O jardinzinho é recheado de suculentas, que desabam do alto do mais remoto sapato velho de salto alto vermelho, tudo é linguagem, e registra a obra do tecelão. Claro que também é um jardim de hortaliças, um pé de couve é emblemático a nos dizer, "que couve" e nos chama à reflexão, eu vou e ao saber tratar-se de couve manteiga, já passo no pão do dia, e saio do jardim, mastigando sem culpa, mas ele não sai de mim, assim são os jardins de KH, você jamais se livra deles e eles se multiplicam variados, sem receita, por dentro de todos nós.
José Hélio Silveira Leite (08/04/2013)
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quarta-feira, 11 de julho de 2012
DÍSTICO DOS NEURÓTICOS
pub dia 22/03/2009 por Rodrigo Choinski 21/11/2007 às 02:23 - alternativistas-1@yahoo.com.br
Parte I
Meu pai quando tinha lá seus trinta anos já alcançara na empresa em que trabalhava um posto de respeito. Seu potencial técnico muito bem explorado o levou rapidamente a essa situação. O resultado disso foi a convivência dele, nesta época, com gente muito rica, desta gente não lembro nem o nome. O que não me sai da memória são os dias de festas, me deixavam na casa de um? amiguinho? rico, penso que era para economizar a babá, mas não sei.
No quarto, lembro muito bem, um longo trilho de trem, fazendas em miniatura, rios, pontes e montanhas, além de vários brinquedos muito vistosos. Eu ficava deslumbrado, mas sabe, na terceira vez eu já odiava aquilo. O motivo era Anderson, o dono da montanha de brinquedos. O garoto era um nojo, se perdia um jogo, chorava, se eu aproveitava para brincar com as raridades em uma escapada enquanto ele se distraía com Ana Cláudia, outra menina que odiava Anderson, vinha me acusando e inventava histórias para a babá.
No primeiro dia ela equilibrava as brigas, depois a coisa mudou, a parcialidade para com Dondom era um desacato, é, esse era o apelido ridículo de Anderson. Eu chorava de raiva. Penso hoje que o garoto reclamara com sua mãe sobre mim, pobre Nívea, a babá, deve ter sido esculachada.
Na quarta e última vez que estive naquela casa, nem olhei na cara do maldito Dondom, resolvi fazer uma traquinagem, esperei uma bobiada da Nívea, entrei e me tranquei no quarto dele. Ah que prazer eu senti em degolar o antipático Blaublau, um urso com cara de sonso, ele sempre ficava do lado do Dondom, toda vez, era certo. Mas minha vingança foi rápida e vociferante, com uma faca que eu roubara da cozinha e trouxera dentro de meu fiel escudeiro Alegre, uma sorridente centopéia de pelúcia, um pouco encardida, de quem jamais me separava, serrei a cabeça do traidor, depois arranquei os olhos e ainda cortei uma perna. É, eu não gostava mesmo do Blaublau.
Para o trem me inspirara no filme a ponte do Rio Kwai, que havia assistido a pouco tempo com meu pai, tudo bem que não havia tempo para detalhes, mas uma pilha de super-homens, batmans, changemans e giraias, todos devidamente esmagados e quebrados com a ajuda da porta do armário, representavam os mortos e feridos. Nem preciso falar do estado do trem, também vítima da pesada porta-prensa.
Os barulhos chamaram a atenção de Nívea e, é claro, Dondom veio ver o que acontecia em seu reino particular. Minha primeira resposta às investidas da babá batendo na porta foi o barulho do vistoso aquário partindo-se em mil pedaços arremessado contra a escrivaninha com tampo de vidro. Esta parte foi a mais traumática do episódio, não porque eu havia me cortado em um pedaço de vidro, o que me custaria um ponto na panturrilha e o fim do prazer no resto do caso, já que me assustara com tanto sangue e não pude conter o choro. O que me fez mal foi causar a morte dos três peixinhos coloridos, sempre imparciais com aquela cara característica dos peixes, os pobres inocentes se debateram e morreram, um em cima da cama encharcada os outros em meio ao caos que eu transformara a escrivaninha.
Foram dois meses com a consciência pesada, sabia o nome de cada um deles, todo dia neste tempo rezei por suas almas, pequenininhas, de peixe de aquário. Eu que não sabia que as grandes batalhas cobram seus mortos, mas mesmo assim me arrependo de ter jogado o aquário, pelos peixes, só por isso, pois o barulho foi a gota d?água para o desespero de Dondom. Nívea já batia com força na porta, mas a mirrada adolescente não tinha força para arrombar, devia ter vindo do interior ou da periferia pois era pequena, tinha, o quê, uns 16, mas aparentava uns 13.
Andersom estava furioso, seu império caíra em mãos bárbaras e não sabia o que acontecia lá dentro, só ouvia o barulho de um furacão, além de choro. Jogou-se então o menino como um aríete contra a porta, e de novo e de novo, mas portas de ricos não cedem facilmente, certamente era de imbuia maciça e com uma boa tranca. Isto me motivou, o sangue dera uma trégua e o susto havia passado. Havia outro alvo óbvio, escalei a prateleira, derrubando tudo no caminho, no alto um lindo aeromodelo e um barco dentro de uma garrafa. Minha experiência com vidro me fez ser bem mais cuidadoso ao arremessar o barco. O aeromodelo joguei em cima da cama, desci. As pancadas na porta não cessavam. Abri a janela, era no quarto andar, estrebuchou-se lá embaixo, digno de um kamikaze, ainda vi o rotweiller cheirar, esnobe, a aeronave destruída.
O caos estava formado e a porta não se abria. Por mera progressão dos fatos abri o guarda-roupa e joguei o que pude para fora. Lá dentro havia um jogo de tintas, era o próximo passo, pintei o que pude. Na parede branca escrevi? Dondom dondoca?, que ele odiava. A raquete de tênis usei para bagunçar o que ainda estava inteiro e no lugar. Por fim joguei pela janela um bonito brasão do Coritiba Futebol Clube, meu pai era Colorado assim como eu, na época.
Ao parar escutei o choro da tímida Ana, não tinha boca para nada, era pouco mais nova que a gente e preferia aceitar as manhas de Dondom a enfrentá-lo. Sempre acabava chorando, quando o abuso se tornava mais intenso. Agora ela chorava por minha causa, devia estar com medo, assustada com tudo aquilo. O choro de Ana amolecera meu coração, mais que os peixinhos, e no fim ela era minha camarada, vítima da mesma situação… não faria mais nada.
A missão parecia cumprida, agora era esperar as conseqüências, juntei Alegre do chão, estava molhado, sujo de sangue e de tinta, quase um veterano de guerra. Esperei por algum tempo sentado no chão, olhando aquilo tudo, era tão horrível e tão bom ao mesmo tempo.
As pancadas cessaram, barulho de fechadura, a porta se abriu, uma chave reserva de certo. Veio a reação. Nívea estancou diante da balburdia estava vermelha de raiva, avançou sobre mim, agarrou-me pelas duas orelhas e me levantou. Abracei Alegre e fechei os olhos. Quando ela me soltou voltei a abrir, ela dava fortes tapas na minha bunda me levando para fora do quarto.
Na porta Dondom estupefato, quando caiu em si avançou sobre mim, eu estava cercado. Ana assistia tudo, com cara de choro, por trás de Anderson. Como tinha as mãos livres me defendi e antes que ele me acertasse mirei no meio da cara dele. Obviamente eu chorava muito, o que não impediu de eu por a cereja no bolo, Dondom estava lavado de sangue que saía de seu nariz.
Apanhei muito da Nívea aquele dia, meus pais e os de Anderson discutiram. Meu pai quis pagar os prejuízos o que não foi aceito. Apanhei mais depois, de meu pai ainda na casa de Dondom, pelo menos não foi na frente dele. Depois fui para o posto de saúde e nunca mais vi Dondom, entre mortos e feridos, foram-se os peixinhos, sobrevivemos eu e Alegre, praticamente intactos. Curti com gosto o longo castigo, sem Atari, nem rua, nem tevê.
Dois meses depois meu pai me levou pescar, depois do terceiro lambari de rabo vermelho, é, igual ao do Dalton, já não tinha tantos remorsos das mortes daquele dia.
Para o trem me inspirara no filme a ponte do Rio Kwai, que havia assistido a pouco tempo com meu pai, tudo bem que não havia tempo para detalhes, mas uma pilha de super-homens, batmans, changemans e giraias, todos devidamente esmagados e quebrados com a ajuda da porta do armário, representavam os mortos e feridos. Nem preciso falar do estado do trem, também vítima da pesada porta-prensa.
Os barulhos chamaram a atenção de Nívea e, é claro, Dondom veio ver o que acontecia em seu reino particular. Minha primeira resposta às investidas da babá batendo na porta foi o barulho do vistoso aquário partindo-se em mil pedaços arremessado contra a escrivaninha com tampo de vidro. Esta parte foi a mais traumática do episódio, não porque eu havia me cortado em um pedaço de vidro, o que me custaria um ponto na panturrilha e o fim do prazer no resto do caso, já que me assustara com tanto sangue e não pude conter o choro. O que me fez mal foi causar a morte dos três peixinhos coloridos, sempre imparciais com aquela cara característica dos peixes, os pobres inocentes se debateram e morreram, um em cima da cama encharcada os outros em meio ao caos que eu transformara a escrivaninha.
Foram dois meses com a consciência pesada, sabia o nome de cada um deles, todo dia neste tempo rezei por suas almas, pequenininhas, de peixe de aquário. Eu que não sabia que as grandes batalhas cobram seus mortos, mas mesmo assim me arrependo de ter jogado o aquário, pelos peixes, só por isso, pois o barulho foi a gota d?água para o desespero de Dondom. Nívea já batia com força na porta, mas a mirrada adolescente não tinha força para arrombar, devia ter vindo do interior ou da periferia pois era pequena, tinha, o quê, uns 16, mas aparentava uns 13.
Andersom estava furioso, seu império caíra em mãos bárbaras e não sabia o que acontecia lá dentro, só ouvia o barulho de um furacão, além de choro. Jogou-se então o menino como um aríete contra a porta, e de novo e de novo, mas portas de ricos não cedem facilmente, certamente era de imbuia maciça e com uma boa tranca. Isto me motivou, o sangue dera uma trégua e o susto havia passado. Havia outro alvo óbvio, escalei a prateleira, derrubando tudo no caminho, no alto um lindo aeromodelo e um barco dentro de uma garrafa. Minha experiência com vidro me fez ser bem mais cuidadoso ao arremessar o barco. O aeromodelo joguei em cima da cama, desci. As pancadas na porta não cessavam. Abri a janela, era no quarto andar, estrebuchou-se lá embaixo, digno de um kamikaze, ainda vi o rotweiller cheirar, esnobe, a aeronave destruída.
O caos estava formado e a porta não se abria. Por mera progressão dos fatos abri o guarda-roupa e joguei o que pude para fora. Lá dentro havia um jogo de tintas, era o próximo passo, pintei o que pude. Na parede branca escrevi? Dondom dondoca?, que ele odiava. A raquete de tênis usei para bagunçar o que ainda estava inteiro e no lugar. Por fim joguei pela janela um bonito brasão do Coritiba Futebol Clube, meu pai era Colorado assim como eu, na época.
Ao parar escutei o choro da tímida Ana, não tinha boca para nada, era pouco mais nova que a gente e preferia aceitar as manhas de Dondom a enfrentá-lo. Sempre acabava chorando, quando o abuso se tornava mais intenso. Agora ela chorava por minha causa, devia estar com medo, assustada com tudo aquilo. O choro de Ana amolecera meu coração, mais que os peixinhos, e no fim ela era minha camarada, vítima da mesma situação… não faria mais nada.
A missão parecia cumprida, agora era esperar as conseqüências, juntei Alegre do chão, estava molhado, sujo de sangue e de tinta, quase um veterano de guerra. Esperei por algum tempo sentado no chão, olhando aquilo tudo, era tão horrível e tão bom ao mesmo tempo.
As pancadas cessaram, barulho de fechadura, a porta se abriu, uma chave reserva de certo. Veio a reação. Nívea estancou diante da balburdia estava vermelha de raiva, avançou sobre mim, agarrou-me pelas duas orelhas e me levantou. Abracei Alegre e fechei os olhos. Quando ela me soltou voltei a abrir, ela dava fortes tapas na minha bunda me levando para fora do quarto.
Na porta Dondom estupefato, quando caiu em si avançou sobre mim, eu estava cercado. Ana assistia tudo, com cara de choro, por trás de Anderson. Como tinha as mãos livres me defendi e antes que ele me acertasse mirei no meio da cara dele. Obviamente eu chorava muito, o que não impediu de eu por a cereja no bolo, Dondom estava lavado de sangue que saía de seu nariz.
Apanhei muito da Nívea aquele dia, meus pais e os de Anderson discutiram. Meu pai quis pagar os prejuízos o que não foi aceito. Apanhei mais depois, de meu pai ainda na casa de Dondom, pelo menos não foi na frente dele. Depois fui para o posto de saúde e nunca mais vi Dondom, entre mortos e feridos, foram-se os peixinhos, sobrevivemos eu e Alegre, praticamente intactos. Curti com gosto o longo castigo, sem Atari, nem rua, nem tevê.
Dois meses depois meu pai me levou pescar, depois do terceiro lambari de rabo vermelho, é, igual ao do Dalton, já não tinha tantos remorsos das mortes daquele dia.
Parte II
O que pouca gente prestou atenção aquele dia foram às manchas de sangue na porta, da mão de Anderson, que em seu desespero por medo de perder suas coisas e por sua raiva tentava em vão abrir a porta.
O que pouca gente prestou atenção aquele dia foram às manchas de sangue na porta, da mão de Anderson, que em seu desespero por medo de perder suas coisas e por sua raiva tentava em vão abrir a porta.
O sangue e as marcas de suas unhas cravadas com ódio na nobre madeira da porta.
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sexta-feira, 18 de maio de 2012
TRINTA E OITO RAZÕES
A chuva já o ensopava, começou com uma garoa e agora a água escorre por dentro de seu rego, causando um grande desconforto. Mantém-se firme, sentado no meio-fio a bem uma hora, seu alvo é óbvio, a casa de alvenaria a sua frente. Casa de gente branca e gorda, daquela aparente felicidade, que até irrita.
As luzes das janelas da fachada estão acesas, conhece muito bem, à sua esquerda, a sala, um sofá, uma tevê com defeito em um hack, uma mesa de jantar e uma velha cristaleira que contrasta com os outros móveis, à direita, o quarto, uma cama de casal, um guarda roupa e uma tevê nova, comprada à prestação.
Bem se vê que as duas tevês estão ligadas e de certo que o moleque Alessandro está fazendo alguma manha e logo irá dormir. Sua mãe vai ajeitá-lo na cama, vai desligar a luz do quarto e baixar o volume da tevê. Depois vai abrir a porta e se inclinando sem sair do quarto vai dizer com um sorriso no rosto ?to indo dormir, vocês fiquem a vontade, mas olha lá hein?. Ele embaraçado faria uma piada, ela riria muito e iria finalmente se deitar e a noite estava livre para os dois, no sofá.
N Ã O! Ele não está no sofá, ele está no meio fio, ensopado, e olha a casa atentamente, talvez outro em seu lugar, ao lado dela, tocando sua pele macia e branca. Estremece, pega sua velha mochila, abre e confere o trinta e oito enrolado numa sacola de mercado, um cuidado para não molhar. Colocou bala por bala, seis balas, ainda agora, de tarde. ?Que horas são??. Pega o celular, não funciona, encharcado.
Olha de novo, um segundo e a luz do lado direito já apagada. Fecha a mochila, se levanta agitado, dá dois passos, pára, a outra luz se apaga. Alívio, ela foi dormir.
Avança rápido, cuida para que ninguém o veja, chega à beira da grade, estica-se para a casa vizinha, volta. Encoberto pelos arbustos que vez ou outra ele próprio podava junto à menina, pula o portão. Atravessa o quintal de ponta a outra, trepa no muro, tenta alcançar algo, volta. Traz com cuidado algo na mão esquerda, de canhoto, tenta proteger mas a chuva é forte, pensa que de um jeito ou de outro terá seu efeito.
Já é hora e está decidido, avança, passa pela lateral da casa, vai até a janela da menina, uma tênue luz azul indica que o abajur está aceso. Encosta-se na parede, o beiral dá uma trégua à chuva, aproveita para respirar um pouco. É agora ou nunca…
***
As luzes das janelas da fachada estão acesas, conhece muito bem, à sua esquerda, a sala, um sofá, uma tevê com defeito em um hack, uma mesa de jantar e uma velha cristaleira que contrasta com os outros móveis, à direita, o quarto, uma cama de casal, um guarda roupa e uma tevê nova, comprada à prestação.
Bem se vê que as duas tevês estão ligadas e de certo que o moleque Alessandro está fazendo alguma manha e logo irá dormir. Sua mãe vai ajeitá-lo na cama, vai desligar a luz do quarto e baixar o volume da tevê. Depois vai abrir a porta e se inclinando sem sair do quarto vai dizer com um sorriso no rosto ?to indo dormir, vocês fiquem a vontade, mas olha lá hein?. Ele embaraçado faria uma piada, ela riria muito e iria finalmente se deitar e a noite estava livre para os dois, no sofá.
N Ã O! Ele não está no sofá, ele está no meio fio, ensopado, e olha a casa atentamente, talvez outro em seu lugar, ao lado dela, tocando sua pele macia e branca. Estremece, pega sua velha mochila, abre e confere o trinta e oito enrolado numa sacola de mercado, um cuidado para não molhar. Colocou bala por bala, seis balas, ainda agora, de tarde. ?Que horas são??. Pega o celular, não funciona, encharcado.
Olha de novo, um segundo e a luz do lado direito já apagada. Fecha a mochila, se levanta agitado, dá dois passos, pára, a outra luz se apaga. Alívio, ela foi dormir.
Avança rápido, cuida para que ninguém o veja, chega à beira da grade, estica-se para a casa vizinha, volta. Encoberto pelos arbustos que vez ou outra ele próprio podava junto à menina, pula o portão. Atravessa o quintal de ponta a outra, trepa no muro, tenta alcançar algo, volta. Traz com cuidado algo na mão esquerda, de canhoto, tenta proteger mas a chuva é forte, pensa que de um jeito ou de outro terá seu efeito.
Já é hora e está decidido, avança, passa pela lateral da casa, vai até a janela da menina, uma tênue luz azul indica que o abajur está aceso. Encosta-se na parede, o beiral dá uma trégua à chuva, aproveita para respirar um pouco. É agora ou nunca…
***
Às três horas da manhã, do dia 25 de Fevereiro de 2007, deu entrada no Vigésimo Segundo DP de Curitiba, Cláudio Osnir da Silva, 18 anos, por assalto a mão armada. Jornais popularescos noticiaram sem muito destaque a tentativa de assalto à casa de um rico empresário, cujo nome não foi revelado. Nada disseram da vida de Cláudio nem o que pretendia fazer com o dinheiro. Na matéria uma foto dele, a cabeça coberta com a camiseta e um policial fazendo pose com uma metralhadora, no texto a série diária de adjetivos, sempre condenando sumariamente.
Lançada outra edição quem se lembraria do garoto? Assim, perdido entre tantos outros iguais…
***
Lançada outra edição quem se lembraria do garoto? Assim, perdido entre tantos outros iguais…
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Às nove da manhã Mariana não demorou a reconhecer de quem era o presente em sua janela. A flor podia ser roubada e estar judiada da chuva, mas foi a mais singela surpresa que teve em seus dezesseis anos de vida e quem sabe se não, pela vida toda. O certo é que ela não esqueceria.
Rodrigo Choinski 13/09/2007 às 15:30h
pub. dia 29/03/2009 por Rodrigo Choinski - alternativistas-1@yahoo.com.br
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O PECÚLIO DE LÚCIFER
pub. dia 07/04/2009 por Léo Gluck – gluckose@hotmail.com
Enquanto existir, por efeito das leis e dos costumes, uma condenação social, que produza infernos artificiais no seio da civilização, e desvirtue com uma fatalidade humana o destino, que é inteiramente divinal; enquanto os três problemas do século - a degradação do homem pelo proletariado - a perdição da mulher pela fome - a atrofia da criança pelas trevas - não forem resolvidos; enquanto em certas regiões for coisa possível a asfixia social; ou, noutros termos, e sob aspecto mais amplo - enquanto houver na terra ignorância e miséria, não serão os livros como este, de certo, inúteis.
Hauteville House, 1 de janeiro de 1862.
VICTOR HUGO - Os Miseráveis
Sobre mim, neste instante, desce um tal orgulho de não pertencer à classe dos indignos de coração. À classe dos que fazem de tudo por dinheiro, dos que se arrastam na miséria em busca do tesouro, dos que inopinadamente galgam alguns degraus na porca e hedionda hierarquia da pecúnia e acham normal mostrar a todos os outros que os cremes nos quais se besuntam custam mais caro que todo o lar que a massa ignara demorou uma vida para pôr de pé. Quando eu penso que não sobra dessas pessoas um único fio de cabelo sem lama grossa que indique um fim de vida mediano ou talvez uma opaca luz no fim do túnel, me ponho a classificar a raça humana como um dos grandes erros da História Clássica.
Ninguém me faz pensar que os dinossauros arrastariam as carcaças enormes e de aura límpida atrás de miseráveis contas públicas ou que as teriam treinado para suportar a necessidade de ir tão baixo em sua existência.
Nós somos um erro. De cálculo, de tempo e de espaço. Nós viemos para esse mundo para brigar por coisa pouca, por mesquinharia, por pequena estupidez. Não fazemos o mínimo uso do que temos de maior, mas, por nossa vez, fazemos total uso do que temos de menor. E, o que agrava tudo, o fazemos para “obter” o que há de menor. Talvez eu idealize a coisa toda romanticamente, mas fato é que não passa um dia sem que o ‘vil metal’ não nos assole a todos com os mínimos problemas que somente ele cria e que nós jamais resolveremos. Tempos faustianos imemoriais, quando já a alma é facilmente negociável e o corpo é facilmente removível; podemos dispor de tudo! Não sobra nada, tudo foi transacionado. O que significará empunhar, altivamente, a autêntica bandeira de quem disse todas as letras de vocabulário próprio e não vendeu, trocou, escambou, permutou, pernoitou (as prostitutas, essas sim são gente digna, cuja ofensa - se a há - tem somente o corpo como destino), escudou ou esfalfou nenhuma? Temo a resposta. Tenho asco, engulhos e vontade de vomitar nauseabundamente quando penso que foi para isso que viemos.
Não, douto leitor, não foi para amar e ser amado que você veio. Eu sinto muito. Foi para pedir emprestado tudo o que você não consegue roubar. Foi para roubar tudo o que você não consegue legítima e nobremente possuir. Foi para não possuir o que você não consegue enxergar. Foi para não enxergar o que você não consegue imaginar. Foi para não imaginar o que você sequer considera. Foi para não considerar o que te é de pouco valor. Foi para pouco valorizar o que você empresta. Tudo se resume num papel descorado e gasto cujas letras ninguém lê, porque ler, meu caro, é o menos importante.
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Hauteville House, 1 de janeiro de 1862.
VICTOR HUGO - Os Miseráveis
Sobre mim, neste instante, desce um tal orgulho de não pertencer à classe dos indignos de coração. À classe dos que fazem de tudo por dinheiro, dos que se arrastam na miséria em busca do tesouro, dos que inopinadamente galgam alguns degraus na porca e hedionda hierarquia da pecúnia e acham normal mostrar a todos os outros que os cremes nos quais se besuntam custam mais caro que todo o lar que a massa ignara demorou uma vida para pôr de pé. Quando eu penso que não sobra dessas pessoas um único fio de cabelo sem lama grossa que indique um fim de vida mediano ou talvez uma opaca luz no fim do túnel, me ponho a classificar a raça humana como um dos grandes erros da História Clássica.
Ninguém me faz pensar que os dinossauros arrastariam as carcaças enormes e de aura límpida atrás de miseráveis contas públicas ou que as teriam treinado para suportar a necessidade de ir tão baixo em sua existência.
Nós somos um erro. De cálculo, de tempo e de espaço. Nós viemos para esse mundo para brigar por coisa pouca, por mesquinharia, por pequena estupidez. Não fazemos o mínimo uso do que temos de maior, mas, por nossa vez, fazemos total uso do que temos de menor. E, o que agrava tudo, o fazemos para “obter” o que há de menor. Talvez eu idealize a coisa toda romanticamente, mas fato é que não passa um dia sem que o ‘vil metal’ não nos assole a todos com os mínimos problemas que somente ele cria e que nós jamais resolveremos. Tempos faustianos imemoriais, quando já a alma é facilmente negociável e o corpo é facilmente removível; podemos dispor de tudo! Não sobra nada, tudo foi transacionado. O que significará empunhar, altivamente, a autêntica bandeira de quem disse todas as letras de vocabulário próprio e não vendeu, trocou, escambou, permutou, pernoitou (as prostitutas, essas sim são gente digna, cuja ofensa - se a há - tem somente o corpo como destino), escudou ou esfalfou nenhuma? Temo a resposta. Tenho asco, engulhos e vontade de vomitar nauseabundamente quando penso que foi para isso que viemos.
Não, douto leitor, não foi para amar e ser amado que você veio. Eu sinto muito. Foi para pedir emprestado tudo o que você não consegue roubar. Foi para roubar tudo o que você não consegue legítima e nobremente possuir. Foi para não possuir o que você não consegue enxergar. Foi para não enxergar o que você não consegue imaginar. Foi para não imaginar o que você sequer considera. Foi para não considerar o que te é de pouco valor. Foi para pouco valorizar o que você empresta. Tudo se resume num papel descorado e gasto cujas letras ninguém lê, porque ler, meu caro, é o menos importante.
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quinta-feira, 17 de maio de 2012
SETENTA E DOIS RECADOS
Thiago Carneiro, vulgo Finito, é amigo novo. Conheci ele através da cooperativa de jornalistas FATO. Sei pouco a seu respeito, mas gostei “de graça” do cara. Se me perguntarem digo que ele é de Maringá, aparentemente tímido, elegante e jornalista criativo. Se me pedirem referências mando direto pro Pepino Circense
pub. dia 04/03/2009 por Thiago Finito Carneiro – finitocarneiro@gmail.com
Sábado. Onze e meia da noite. Robson levou mais uma vez a xícara à sua boca, deixando escorrer goela abaixo o café requentado pela sua mãe.
F5. Nenhuma mensagem em seu Orkut. Há três semanas que ninguém deixou um só recado para Robson.
Resolveu desligar o computador, no instante em que o telefone tocou. Era Jeferson, convidando-o para uma bebedeira na casa da Rafaela.
Robson desligou o telefone, pegou a chave do carro de seu pai e saiu de casa, pronto para uma noitada.
- Nossa, aquela amiga da Bia é sensacional! E acho que rola alguma coisa com ela… – comentou Jeferson, de carona no carro de Robson.
- Ah, é? Que amiga? Acho que não conheço.
- A Joana. Sempre tem um monte de recados dela no meu Orkut.
Ao chegarem à casa de Rafaela, perceberam a movimentação, a música alta, as conversas, as latinhas de cerveja jogadas no jardim da casa.
Jeferson dava risada, contou para um sobre o futuro romance que vai começar através de recados do Orkut, trocou Orkut com algumas pessoas.
Robson ficou triste em certo momento da bebedeira. Passou a observar os presentes conversando sobre recados no Orkut. Ouviu o Rodrigo dizer que recebeu mais de vinte e oito recados só no dia de hoje. Ouviu a Mariana contar que sempre manda recado para seus amigos. Ouviu a Rafaela dizer que mandou recado só para quem era amigo dela, avisando da festa em sua casa.
- Ei, cara. – Robson interrompeu Jeferson. – Vou embora. Você vem comigo?
- Não está vendo que estou acompanhado? - Jeferson gritou, irritado. Depois, virou-se e deu um beijo na menina Joana.
Robson baixou sua cabeça entristecido, saiu da festa da Rafaela sem se despedir de ninguém, entrou no carro e foi para casa, ver se alguém deixara algum recado.
Robson baixou sua cabeça entristecido, saiu da festa da Rafaela sem se despedir de ninguém, entrou no carro e foi para casa, ver se alguém deixara algum recado.
Domingo. Onze e meia da manhã.
A página de recados do Orkut de Robson estava surpreendente! Setenta e dois recados num só dia.
O Jeferson escreveu. A Bia escreveu. A Mariana escreveu. O Rodrigo escreveu. A Joana escreveu. Todos escreveram. Até a Rafaela escreveu.
“Ontem, nem vi você chegar aqui em casa. Estava todo mundo se divertindo que nem vi você ir embora. Vou sentir muito a sua falta!”, escreveu a Rafaela, no último dos setenta e dois recados de pêsames para o garoto que saiu da festa dirigindo bêbado.
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terça-feira, 21 de fevereiro de 2012
REAÇÃO EM CADELA (primeira parte)
[Erotismo & Morte ou Abandonem Qualquer Esperança de Influenciar-me] Momento de prazer aqui no JTG. Nossa coluna de sexo acaba de ser abastecida com mais um conto da Léo!
pub. dia 16/02/2009 por Léo Glück - gluckose@hotmail.com
Dessa vez ele gozou.
Dentro.
Sua expressão aleivosa e lucipotente me horrorizou.
Como uma mão enluvada, escorreguei para fora da cama.
A orgia é o momento explosivo da modernidade, pensei. O que fazer após a orgia? Me sentia cansada, tinha fome, tinha ódio. E vontade de matá-lo. Eu sou gentil, talvez esquartejar seu corpo inconsciente, úmido de humores mórbidos, que eu tanto lambi. Congelar seus pedaços para mais tarde.
No princípio um beijo, um cigarro e uma esperança. Eu precisava deixar a vida de puta. Não estava sendo racional e me sentia cartesianamente errada. Gostaria de passar a fase das peripécias. Gostaria que Deus me desse, a mim também, a paz sexual.
Para mim o amor não virá jamais, penso isso abrindo a geladeira e pegando a margarina. Que, por sua vez, pobre coitada, será usada como vaselina. Nem a ela lhe foi dada a chance de escolher. Ligeiramente desviada de seu fim primordial.
Com os cinco dedos tortos deslizando no meu rabo, ele sorriu. Pediu meu botão rosado, a real entrada do castelo. Não, os olhos são apenas as janelas, meu bem. Com venezianas. Cerradas. Rodopiando, os lírios negros totalmente maduros. A pulsão secreta me mordia as entranhas, o prazer em mim, queria aquela entrada, pedia, piscava. O sol da tarde na minha boca, o mundo, os carros, a menina rebelde nos campos de girassóis, as folhas do outono, nada disso iria parar. Mas a coreografia era bonita, e incansável.
Afinal de contas, It’s In Our Hands. It always was.
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REAÇÃO EM CADELA (segunda parte)
Ele estava gostando da conquista, de fincar a bandeira. “Imperialista!”, insultei em silêncio. O progresso se esconde aqui, bem dentro do meu cu. Esse mesmo cu que todo mundo come, mastiga e esnoba. Esse mesmo cu que é lugar do início da metástase. Um cu promíscuo e elástico. Quente e molhado. Um cu interrompido, cheio de angústia e júbilo. Cu feito de pão. Um cu Naïf. Um cu De Stijl. Um cu Dadá. Esse cuzinho aqui, que se acomoda em torno da tua vara. O mesmo cu que olhava para aquele pau, preto e duro, caminhando em sua direção. Talvez fazendo imperceptível esgar de racismo cotidiano. Enfim, um cu nazista. Pensava que depois precisaria se lavar.
Me fode em inglês, eu disse.
Entrou, devagar, raspando pelas paredes, rasgando. Uma amiga me disse que o primo lhe havia contado que buceta de nêga parece que tem uma lixa dentro, e que buceta de polaca é aguada. “Fuja loca!”, me ocorreu. Pensar nisso agora é simples sintaxe estética: somos todos secretamente iconoclastas. Quando um construtor de software introduz uma soft bomb no programa, usando sua destruição como meio de pressão, não está tomando o programa e todas as suas operações como reféns?
Especulei sobre o mal. Ficção-científica? Nem tanto. Não sou contra violência gratuita de vez em quando. Procedimentos cirúrgicos desfigurantes. O contágio do terrorismo acontece através do amor.
— Não sinto amor em minha medula.
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REAÇÃO EM CADELA (terceira parte)
Ele acaba de foder um plástico — chego a essa conclusão primeva — , acaba de foder uma lycra. Sensation. Fake Plastic Trees e o mundo é de mentira. Não há reprodução, somente vírus eletrônicos. Ainda estou fértil, ainda sou a deusa da fecundidade. Minha reação é um processo imoral, resultante dos pulmões cheios de rugosidades.
Vem, meu amor, meus rins beberão a tua porra!
Inscreva tuas legendas pagãs em minhas carnes claras. Eu, de quatro fazendo uma chupeta levemente lisérgica. Um boquete apenas. E nada mais. Nasci para isso mas nego minha existência.
Me disse que o bico do meu peito estava mais escuro porque ele acabara de mordê-lo mas que originalmente era meio rosa.
Meio rosa? Alguém conhece essa cor? Azul da Prússia, Verde-pavão, Magenta eu conheço. Mas “meio rosa”???
A arte prolifera por toda parte, oras.
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